E, então, decidi nunca mais escrever. Minha vingança será deixar-me ser sem a leveza absurda das palavras. Doerá? Eu sei que doerá, pois que é sofrido engolir-me assim, sem água que ajude a molhar a garganta. Minha poesia andará na secura dos meus olhos, pedindo o aconchego de uma noite perdida, e não haverá uma só palavra que me distancie da ausência.
Eu inteira serei uma ausência.
Eu sei que doerá, minha vingança é cruel. Meu legado será um intenso e rútilo nada.