Esse não-pertencimento louco alivia-me a tragédia do existir com uma dor equivocada. Não tem jeito: só sei falar da angústia que me cabe, da falta e do silêncio - do contrário, não haveria palavra.

Pessimista nata, perambulo pelos dias unicamente pelo dever do movimento. Uma vez, em algum tempo distante antes do mundo ser mundo, me obrigaram a ser feliz. Sorri tímida, desconcertada, permiti-me chorar e aflorar com algum prazer a minha insensatez.

De todas as mentiras, restou-me uma verdade que me mata lentamente de tanta lucidez: nunca teve jeito, mesmo antes do mundo ser mundo, já havia essa sensação claustrofóbica de ser. E mesmo antes de toda a claustrofobia de estar vivo, já havia a vida.