PAUSA

relatório de um pequeno milagre

2012-01-16T19:35:00.004-02:00

Arrancar a alma com as mãos trêmulas - de dentro para fora, como deve ser. Tirá-la, enfim, de um espaço miúdo e dar a ela o mundo e a vida. Sei que me complico quando uso as palavras e sei que, em seu universo paralelo, posso não ser devidamente compreendida. Mas quem quer a compreensão, quando a outra opção é o delírio?

Aqui te falo de coisas muito maiores do que eu, de coisas além do meu controle humano, de coisas além do meu infinito cansaço da vida. Te escreverei um livro inteiro de perguntas, um livro que você jamais poderá responder e aprenderá a apreciar em silêncio.

Sente essa coisa líquida correr por dentro das suas veias, percorrendo um incansável caminho que sempre a levará ao começo de tudo? É sangue! - eu grito. Voltamos, pois, ao começo do mundo, há milhares e milhares de histórias antes de uma grande explosão dar início a toda essa loucura. E tudo o que nos resta é um pouco de embriaguez, como arrancar a alma do fundo do poço, da lama, da infinita tragédia de existir. E, enfim, entregá-la ao delírio suave dos bêbados e dos loucos. Ao delírio suave de um mundo inventado.

2011-10-20T23:40:00.002-02:00

Esse não-pertencimento louco alivia-me a tragédia do existir com uma dor equivocada. Não tem jeito: só sei falar da angústia que me cabe, da falta e do silêncio - do contrário, não haveria palavra.

Pessimista nata, perambulo pelos dias unicamente pelo dever do movimento. Uma vez, em algum tempo distante antes do mundo ser mundo, me obrigaram a ser feliz. Sorri tímida, desconcertada, permiti-me chorar e aflorar com algum prazer a minha insensatez.

De todas as mentiras, restou-me uma verdade que me mata lentamente de tanta lucidez: nunca teve jeito, mesmo antes do mundo ser mundo, já havia essa sensação claustrofóbica de ser. E mesmo antes de toda a claustrofobia de estar vivo, já havia a vida.

Sobre a falta de tempo para escrever

2011-08-13T15:13:00.004-03:00

De repente, vi-me contra a parede de uma vida cada vez mais atribulada e esquecida. Seria dramático demais dizer "esquecida"? Talvez seja... Mas é assim, eu juro que é assim, porque você vive todos os dias e, no final das contas, não viveu foi nada. E, depois, só lhe resta ficar todo balzaquiana e existencialista, perguntando-se incansavelmente a si mesma dos mistérios (que não são propriamente mistérios) e das razões.
Viver ou deixar-se viver?

Eis a questão.

2011-06-13T08:22:00.002-03:00

Era uma princesa de olhos cor de mel.
Linda, como eu nunca vi.
Chorou aquele choro triste de perceber-se no mundo.
E depois partiu.

2011-06-05T19:06:00.002-03:00

Cheguei em casa e nem reparei que o vídeo game não estava na estante. E nem reparei que a Havaiana 42 não estava jogada no meio da sala. E nem reparei que não tinha pratos sujos na pia.
Mas, depois, percebi que o meu fandangos estava intacto sobre a mesa e, depois do depois, descobri que estava só.
Pela primeira vez, tive essa estranha sensação, a descoberta de estar só no mundo, essa agonia indiscreta e sincera.

E agora, que ele foi embora, tudo parece pequeno.

2011-05-27T08:38:00.002-03:00

(Ela ainda ouve aqueles discos, que se arranharam com o tempo). No quarto, um cigarro queima na desordem de um cinzeiro, livros estão cada dia mais espalhados pelo chão. Na cama, o corpo vivo, o corpo entregue ao desprazer do silêncio que nem havia.
E a chuva pesada lá fora.
E a torpeza de ser sem sentir-se.
Escuridão.

Ninguém mandou me deixar, decidi que vou morrendo aos pouquinhos.

Retrato De Um Frenesi

2011-04-26T17:55:00.008-03:00

Suspensa e desfalecida em um extasiar noturno, ela escapou daquele entorpecimento ainda hesitante, trouxe os seus pés de lá de dentro, mas descuidou-se e esqueceu o irrevelável despido, rodopiando bêbado e entregue a um delinear de uma singela agulha de vitrola... Sim, desbotada... pálida... desabitada... ela ouvia o irrevelável tocar em tão ensurdecedor tom, esse que invadia para além das paredes coaguladas do misterioso sonho e escorria para aquele resto desperto de efeito real...

A dor ensurdecida do irrevelável era absurda e boa - e corroía lentamente suas veias, como veneno doce. Numa dança secreta de um não-corpo, ela abria lentamente os olhos, a luz desenhava lentamente a realidade em sua retina, um som qualquer lentamente cortava a escuridão de seus ouvidos. Lentamente... lentamente... dançava, silenciosa, na beira de seus abismos.

Deslizou diligentemente os dedos nas sedas rubras e acetinadas do seu leito macio, reverenciando ao único sentido ainda não embotado pela insanidade uma cinestesia limpa que desdizia-se, convertendo-se em arrepios estremecidos... Do real ela percebia os ruído de frio, do delírio ela recebia as vibrações arrebatadoras da dúvida, do dual ressentia-se com o corrosivo irrevelável.... um elo de dimensões sacralizado pelo negro vinil que desmanchava-se em um canto gregoriano de fêmeas e mumificava por uma argila estéril a nostalgia do absoluto esquecido, devindo a ser por toda essa coreografia a arte imaculada da esquizofrenia...

De dentro da orgia inquieta dos pensamentos, permaneci calada. Olhei-a como quem olha o outro lado de um espelho, como quem seca seus monstros com o medo que só é próprio a quem é mortal. Eu nem estava ali, mas a olhei no fundo dos olhos envenenados que não me viam, já tão rubros quanto o seu leito. Mudas, continuamos o ritual deste intragável caminho: ela, à beira de seus próprios abismos; eu, espectadora silente e cruel da sua glória insensata.

Dei-me conta que o irrevelável deixou de ser a trilha sonora daquela película excêntrica, saíra da vitrola para enroscar-se em meio aos meus dedos..... a melodia guardava em suas notas o valioso enigma: Era eu uma existência efêmera que morreria quando a bela despertasse do seu devanear? Ou era eu quem a assassinaria recalcando-a em um canto qualquer da minha loucura subversiva? Era eu quem flutuava indolente pelas distâncias pantanosas da alma daquele ser? Ou era ela quem abandonava a si e assenhorava-se do meu desnudar psicotizado?

Rendida ao improviso de existir visitei-me, deparei com a minha vigília debilitada... Não toleraria sobre o meu eu deixar sepultar a consciência de sentir-me nesse preciso aqui como um mero entusiasmo imaginário daquela mulher desatinada.... Imensurável crueldade seria deixar ela deslocar-se dos seus próprios sonhos para desmanchar-se nas minhas abstrações furtando-me a minha circunstância de ser divindade a mercê de meus caprichos.... Infortúnio maior seria descobrir que eu me reduzia ao seu espírito desencarnado..... Sim, como fantasma indigno de memória ..... Não sei... e para continuar a não saber, com força pouca, mas muito estreito, eu apertava o meu punho para não deixar sufocar e nem escapar o escorregadio e vivo som do segredo... A acústica da minha epiderme plastificada fez secar aquela música... exausta, levei-a endurecida e furei os meus olhos com o irrevelável... Assim, deixei-me esvaziar por cores não inventadas e me fiz cega e oca. Ao vazar-me renunciei-me ao milagre do belo e deitei-me como um feto amparado, esperando que as mãos da mulher louca me envolvesse e me salvasse de mim mesma.

Amanda Julieta e Claudia Valois.

2011-03-16T21:47:00.000-03:00

Quis evitar-me em ti, mas como num livro ainda não escrito, como numa história ainda não contada, todos os meus caminhos eram teus. Que dizer da grandeza absurda de ler-te as palavras numa noite voraz?
Ela havia chegado, belíssima, infinita. E toda a doçura do mundo se fez em mim.

Tu não te moves de mim

2011-03-04T18:42:00.004-03:00

Escrevo-te de dentro da escuridão do meu silêncio. É vermelha, essa sensação, vermelha como o sangue e como toda dor deve ser. Escrevo-te com minhas artérias nervosas e com meus pulsos machucados, mas não me envolvo no não-dito. O que tu lês aqui é o esboço molhado de uma desistência. As entrelinhas são secas e arranham a retina. Arranco-te do meu peito com minhas mãos assassinas, impiedosa. Mas tu não te moves de mim.

Do silêncio

2011-02-10T17:44:00.006-03:00

Queria tanto ouvir a voz dela, que apertou os olhos bem apertados e a imaginou dentro de um pensamento. Ela surgia em lentidão, como um poema que surge nos poros de um poeta e se arrasta em silêncio dentro do seu corpo-palavra. Que dizer a ela dentro do delicioso gosto do seu pensamento?
Definitivamente, nada.
Sentou-se em uma pedra e permaneceu em mudez. E ela, como um poema sem palavras, continuou a fazer-se a si, dentro da beleza do ciclo da criação.

2011-02-01T11:00:00.004-03:00

Todos os dias, o pôr-do-sol trazia a imagem do homem no jardim. Ele, jardineiro que era sem o ser, capinava e semeava sonhos. Eram, de fato, mais sonhos do que girassóis. Antes dele, ela-eu era ela? Era, mas faltava alguma coisa necessária. E depois dele?
O deserto.

2011-01-15T16:36:00.002-03:00

- Seu blog é tão bonito, que me deu vontade de te abraçar!
Que bom que o mundo nasce todo dia, pensei.

Dos desejos

2011-01-04T21:52:00.002-03:00

E, então, ficaram paradas, dentro do espaço tímido
de um não-pensamento. Como descrever a gravidade
de um instante pensado? Olharam-se telepaticamente.
E continuaram a viver.

Sobre o silêncio

2010-12-27T19:51:00.004-03:00

Andamos pela rua: você um pouco a frente, eu um pouco atrás; você um pouco atrás, eu um pouco a frente. Nessa noite, não há estrelas e nem palavras, mas dizer isso soa pleonástico. Eu gosto de vícios de linguagem, você sabe, mas desse não. Você não entende, eu sei, mas a gente costumava se entender mesmo não se entendendo.
Chuto uma pedra aqui, outra ali, você de cabeça baixa.

- Sabe, seria tão bom... - falo baixinho - seria tão bom se a gente fosse ao cinema...
- Tou com vontade, não - ele diz.

Dentro de nós, a vida segue o curso natural da solidão.
De repente, percebi o quanto nos tornamos silenciosos. E o quanto nosso silêncio se tornou assustador.

2010-12-19T22:22:00.002-03:00

A sinceridade das pequenas coisas me encanta.
Era noite de domingo e toda a beleza do mundo havia sido pintada em mim.

2010-11-25T17:39:00.002-03:00

E, então, decidi nunca mais escrever. Minha vingança será deixar-me ser sem a leveza absurda das palavras. Doerá? Eu sei que doerá, pois que é sofrido engolir-me assim, sem água que ajude a molhar a garganta. Minha poesia andará na secura dos meus olhos, pedindo o aconchego de uma noite perdida, e não haverá uma só palavra que me distancie da ausência.
Eu inteira serei uma ausência.
Eu sei que doerá, minha vingança é cruel. Meu legado será um intenso e rútilo nada.

Não sei da poesia senão o estranhamento

2010-11-08T14:03:00.002-03:00

Os fantasmas são meus
Vida livre e absurda
São meus os cânticos de morte
E as noites fartas de mim mesma
Não sei da poesia senão o estranhamento
Fique de fora.

Sobre mentes desordenadas

2010-11-01T22:16:00.003-03:00

Hoje é o prelúdio do nada.
Mas não dói. É como se apoderar da beleza estonteante das notas vazias, dos sambas desertos, das chuvas solitárias. Parece triste, eu sei. Tentei fotografar o meu momento de candura abstêmia, mas não havia nada.
O mundo é de uma profundidade que não dói, seus átomos sinceros sobre meu corpo pagão.

2010-10-11T14:25:00.003-03:00

eu ouço música e sambo essa marcha triste. sambo até que meus frágeis pés não aguentem. para cair no chão. como uma nota morta cai.
tu, não. tu já morreste. e eu nesta dança insana e descompassada.
porque tu morreste de mim.

2010-09-29T15:20:00.000-03:00

Só a loucura nos salvará da vida.

Tentativa de capturar a cor

2010-08-16T19:33:00.002-03:00

Eu queria escrever um poema vermelho.
Mas não puramente vermelho.
Vermelho-vivíssimo,
Como as artérias do meu coração.

EU SOU O MUNDO
E NÓS NOS ESQUECEMOS
DO SANGUE E DA VIDA.

2010-07-26T15:46:00.002-03:00

Me acusaram há muito tempo de querer ser Clarice Lispector, mas só doeu agora. Isso porque o já tem sido injusto e tudo tem doído mais. O já, aliás, não é uma tentativa forçosa de me aproximar de Carice, o já é Universal. Tanto para ela quanto para nós. E eu, meu Deus, eu não tenho muitas pretensões na vida. Apenas a de ser-me. E olhe que ser-me é de um esforço brutal.
Não sei porque estou tentando explicar o que não deveria ser explicado. Mas apenas sou-me. E isso, por si só, já está além de mim.

2010-07-14T21:07:00.001-03:00

Fechem todos os butecos
Recolham-se a teus parcos sentidos
A poesia está morta.

Sobre o que a palavra não diz

2010-07-11T19:54:00.004-03:00

Há feras apocalípticas dentro de mim, fruindo, sangrentas, da orgia de viver. Monstros sem rosto e sem cor que brincam com o poder sagrado da recriação, deuses omnipotentes do meu íntimo Apocalipse. Há, sobretudo, o silêncio, resultado da violenta batalha entre meus demônios sagrados. E a vida inominável dentro da minha mente cansada.
Mas da entorpecente dor de ser humano, nenhuma palavra corresponderá.

2010-07-08T21:32:00.003-03:00

Acontece enquanto você dorme o tranquilo sono dos mortais. Uma valsa suave ameaça a pequenez do mundo, os pássaros começam a cantar desesperadamente, como se fosse o último dia de toda a humanidade - e, enfim, alguma coisa muito além da nossa vã compreensão aconteceu.
Não sei dizer de meu amor porque, agora, estou muda para a vida inteira. Queria uma palavra maior do que eu e maior do que a própria palavra que pudesse saciar nossa incansável sede de nós.
Um dia você acorda e descobre que tem alguém para a vida inteira.

2010-07-02T19:17:00.003-03:00

É que a gente já criou o hábito de reclamar de mais por coisas muito pequenas. Algo tipo tempestade em copo d'água, sabe? E acaba agindo pequeno, amando pequeno, vivendo pequeno. Não vou escrever demais, senão fico parecendo livro barato de auto-ajuda.
Mas é isso aí, cair pode até doer, mas por que renegar toda a beleza de levantar?

Pausa

2010-06-20T20:17:00.003-03:00

Você nem percebe. Acorda, escova os dentes e tenta viver sua vida. Como todos os dias se vive. Mas alguma coisa está ali, brotando silenciosa como um orgasmo que brota silencioso e mágico. Alguma coisa faz com que essa alguma coisa aconteça, dentro dos instantes inseguros dos dias e da eternidade.

Queria saber me expressar no absurdo inócuo do meu silêncio. Mas alguma coisa é a palavra, que é maior que meu bobo entendimento, que é tu. Tu, exata e indefinida, impregnando todo um universo meu com um sorriso que jamais me caberia nos lábios.

Uma libélula risca o céu com suas asas frágeis e tranquilas. E a pausa momentânea - pausa de todos os átomos que constituem a realidade - a pausa é a própria eternidade. Não há ele, ela, mundo. Não há mais nada.

Apenas tu e eu.

2010-06-04T21:16:00.002-03:00

Quando não se tem muito a dizer, a gente fica calada ou tenta esboçar alguma pobre palavra que quebre o ciclo inquieto do silêncio?
O gosto sincero de banana verde ainda lhe perturbava a boca.
Ela acordou e tentou ser oca - porque também o nada tem sua beleza imortal.

Sobre o infinito

2010-04-20T19:55:00.005-03:00

Precisava falar sobre mil coisas que eu conheço e que não existem.
Sabe a coisa estranha do poeta que desaprendeu a falar? Banana verde na boca, um rabisco esquisito e incolor na retina.
Reti os olhos indefinidos por trás dos óculos de grau?
Olhamo-nos com olhos míopes e sinceros e descobrimos todo o absurdo indizível de sete universos.
Um planeta solitário explodiu em algum lugar dentro de nós.

2010-04-04T10:19:00.004-03:00

E o que a vida nos guardará? Acordei cansada e, de repente, descobri a inexistência do mundo. A inércia é a compaixão sincera de Deus.
Estou com sono porque dormi a vida inteira.
Um sono que pesa as minhas mãos curiosas.

2010-03-24T14:31:00.004-03:00

eu gostava da mulher mortal, não da deusa pagã. não sei o que estou dizendo, mas gostava da mulher da pele ferida pela vida, aquela ferida que deixou uma cicatriz igualzinha à que eu tenho em lugares mais amplos e desconhecidos.
pensei nessas frases enquanto assistia a um filme novo sobre a loucura. gosto da loucura e do gosto engraçado que ela deixa em nossas bocas. gosto de testar meu paladar. estava experimentando o gosto de falar assim, bem demorado, absorvendo cada palavra:
eu gostava da mulher mortal, não da deusa pagã, em nome de quem foi sacrificada a minha alma. mas a alma, meu deus, a alma morre e sempre renasce amanhã - porque toda morte é relativa.
(toda verdade também o é)

é primavera em pleno final do verão. Não esquecer que são tempos de flores.

Menina Bonita Bordada de Flor n° 2

2010-03-19T17:04:00.006-03:00

Que nome dar ao que eu sinto? É assim: uma coisa bem forte aqui dentro, um tremer de pernas, a face queimando de timidez. Sabe quando a gente está vivendo todos os dias, mas parece que está dentro de um sonho bonito? Você é como um sonho cheio de rosas e girassóis, bordando essa coisa que cresce aqui dentro e que já não cabe em minhas mãos.

Queria mesmo era fazer um poeminha rimado em versinhos bobos. Só para dizer que te amo.

A matemática do amor

2010-03-16T23:20:00.007-03:00

Que ninguém pense que se trata do destino ou sabe-se o que mais lá as pessoas inventam, pois essas coisas não cabem na matemática bruta do amor.

Amor é 10% de mágica e 90% de prática. As probabilidades de acerto são de uma em 50 milhões, o que nos torna uma espécie de apostadores lunáticos de loteria. Peguemos o amor e dividamos por dois: o cociente é sempre o inconsciente e o produto ninguém tem o controle de saber ao certo qual será: amor é número irracional.

Subtrair o amor significa uma morte simbólica, somá-lo nem sempre pode dar certo: só assim dois mais dois pode ser igual a cinco. A prova real do amor é quando um dos elementos do conjunto une todas as incompreensões mútuas e continua. É uma questão de raciocínio lógico, entende?

Amar é 10% de sorte e 90% de imaginação. Pares ordenados se encontram na desordem da vida e funções se refazem a cada dia na razão desconhecida das raízes do coração...

2010-03-13T00:29:00.003-03:00

Eu decidi que, agora, vou postar coisas bonitinhas e cor-de-rosa. Estou cansada de amores que nunca dão certo, suicídio, tragédias pequenas e sinceras. Estou cansada da navalha cortante de minhas próprias palavras.
Vamos tratar de felicidade, de flores e de maresia?
Oh, meu Deus, estou cansada...

Menina Bonita Bordada de Flor

2010-03-07T11:57:00.006-03:00

Era uma vez uma noite em que toda a poesia do mundo se mudou para o seu sorriso-passarinho, voando, voando. Voando sempre além de mim e de minha insensatez. Voando com a grandeza que só pode ter o riso de quem é bordado de flor. Como exprimir o que se sente?

Como posso eu exprimir o nosso inexprimível no limitado universo de minhas palavras cansadas? Você chegou de mansinho, como quem traz o pôr-do-sol nos olhos, silenciando a minha fala. E eu, girassol que sou, já estou repleta de você e já nem quero mais fugir...

O mesmo autor à mesma musa

2010-02-24T13:33:00.006-03:00

Estou predestinada ao caos e à insignificância. Pequenas tragédias permitem sensivelmente o meu cotidiano. Tentei falar de amor, essa desordem fascinante, mas me descobri impossível. Poderei algum dia explicar a gravidade de saber-me impossível? Negaram-me o amor como quem nega comida a uma mulher faminta e cansada. Pode alguém proibir a loucura a quem, por pura natureza de instinto, é louco?

Vedaram minha entrada no céu.

2010-02-21T19:43:00.003-03:00

Dizem na arte que tem vida
Tudo aquilo original
Bebo café
Leio Mallarmé
Vomito versos mortos.

Amanda de Banda

2010-02-09T15:27:00.004-03:00

Amanda Julieta, êta, êta!
No carnaval de Salvador, êta
Bahia porreta, não tem Pierrot
não tem careta, vamos pular
atrás do trio da rabiboca da
parafuseta!

Amanda Julieta, au, au!
Não tem trio, não tem carnaval
só quer descer no balacobaco e
rebolar com o Lobo Mau.

Amandíssima, Amandinha
tão bonitinha! Só quer beber
whisky e fazer gracinha,
quando passa dos três copos
só fala da Fulaninha!

(Bárbara Moreira)

Bah é minha amiga, estudante de jornalismo. Na sala, é o burburinho; na minha vida, o mal caminho. risos
Bah, B., Barbrão, Marília Gabriela, você é linda! Muito, muito obrigada com um monte de beijo por todas as risadas que eu dei...
A.

2010-02-05T09:38:00.003-03:00

Quero o direito ao choro e ao grito, para que minha alma possa expressar seu momento de angústia-mor, que é, ironicamente, sempre o instante da fala. Porque a angústia é a palavra, o desespero é a palavra – e a palavra é o cerne de todo indivíduo. Nós já nascemos palavreados e sofridos, só não sabemos falar.
Sou muito mais feliz quando estou em silêncio. Mas há um ser estranho dentro de mim que, mudamente, se constrange com a minha alegria. Como aquela mulher que, de tão feliz, se matou. Um dia eu também me matarei surdamente – e a palavra servirá de corda para meu pescoço e lâmina para meus pulsos.
Escrever é ter nas mãos o poder ingrato de eternizar toda a dor que não se quer sentir e toda a alegria que jamais se sentirá novamente.

Uma história de sentimentos ou Uma declaração ou A grande descoberta

2010-01-25T10:45:00.006-03:00

Terminei de ler seu blog e acho muito sincero te dedicar mais algumas de minhas palavras – porque as suas estão todas dentro de mim, me inquietando, eu aqui maravilhada diante do computador. E porque não lhe dedicar também a minha paixão? É paixão, sim, e não me envergonho dela. Poderia também lhe falar de amor sem ser hipócrita – porque suas mãos pequenas tocaram suaves e deusas o meu coração. E o colocaram em teu colo, cheio de sangue e de mim. Sabe quando a gente lê Clarice ou Adélia e fica encantada e sente que elas nos são e se corrói de um amor que não sabe explicar? Foi bem assim com você. Terminei seu blog e fiquei com a certeza de ter lido a sua alma. E de ter dançado com sua alma nas minhas madrugadas vazias. Nossas duas almas nuas bailando em frenesi.

“A paixão cresce na mesma medida que a rejeição”, você disse. Fiquei boba, ansiosa, feliz, ousada, leve e, por fim, infeliz. Descobri-me só – e tão só. Duas olheiras resolveram brincar em meu rosto. “Mas isso foi sempre assim”, você completa, “e sempre doerá”.

Eu sei.

Minha sede secreta

2010-01-21T12:30:00.004-03:00

Eu tenho uma sede que nenhuma água cessa e que dói como dói uma ferida aberta. Uma sede que consome o meu corpo inteiro e que me seca. Minha sede que sangra. Prefiro falar da minha sede porque beber é melhor que devorar. E, se te bebo, te bebo até a alma, até que a última gota da sua alma de poeta me sacie. Enquanto a madrugada me queima vermelha, você me arde.
Eu tenho uma sede que pede mais que um rio e que só eu e você sabemos do que é.

2010-01-13T21:15:00.003-03:00

Rasgar a alma não dói
Porque os deuses do amor são outros

E cada verso é mais enfeitado.

Dói mesmo nunca ter saído

Da superfície frágil de uma noite

Onde o não precede a alvorada

E o sim, inglório em sua utopia

Germina o silêncio.

Do Fundo da Minha Insignificância

2009-11-17T13:32:00.004-03:00

Guardei aquele poema feliz para postar no exato momento em que suas palavras doces calassem as minhas e que você até roubasse a minha voz para dizê-las a outro alguém. Mas devo ter perdido o poema-suicídio - sim, a felicidade também é uma forma de suicídio - na bagunça dos meus papéis, ou até tê-lo queimado quando acendi aquele último cigarro, para acizentar a minha dor.

E porque não tenho poema e nem ópio, quero o grito silencioso de ter a alma tão rasgada quanto os versos que um dia te escrevi.

2009-11-10T10:01:00.002-03:00

Quando eu nasci, veio um anjo esquisito
Desses que são mal vistos no céu
E pragueou:
- Vai, menina
Ser Amanda na vida!

Poema sem nome

2009-10-27T09:31:00.005-03:00

Talvez eu saia gritando o teu nome

Pelos pontos, pelas pontas e esquinas

Como um bêbado louco e vadio

Ou como o poeta solitário

Assassinado pelo veneno das palavras.

(No arco de tua íris
O vão sussurro dos deuses
E versos vermelhos de Chico
Incendiando céus e ruas)

No arco de tua íris
Paraíso pagão.

A Grande Enchente se Aproxima

2009-10-21T11:06:00.003-03:00

Os pingos da chuva

Estalam na rua

Como cacos de vidro

Que cortam a alma.

Nenhuma alegria

Nas notas distantes

De uma valsa fria e vil.

(Deu no jornal:

A grande enchente se aproxima)

Rua e mulher estão semi-plenas

De chuva e de vazio.

Volto porque não resisti e porque seria impossível viver sem esse cantinho só meu. Quase um ano de ausência... Mais de um século de saudade.

Amandita.

Sobre o Natal

2008-12-11T19:57:00.002-03:00

Todo ano é a mesma coisa: mando poesia de Natal pros amigos, apareço nas festas com gorro de Papai Noel, converso com alguém sobre o que estou escrevendo, sobre a faculdade, sobre a maldade de se matar um peru, blábláblá.

Mas esse ano eu virei na porra e decidi que não vou à festa nenhuma, em gesto de protesto. Porque eu não gosto desse ritual estranho no qual transformaram o Natal e não posso mais enrolar e fazer parte dele. Ponto final. Começa assim: as pessoas enfeitam as casas com luzes e saem pelos shoppings como neuróticas numa corrida em busca de presentes. Terminam acordando no dia 25 com ressaca e começando o ano seguinte enfiadas em dívidas.

Eis o problema da festa (antes que me chamem de anti-social): virou meramente mais uma festa em nosso calendário. E Natal definitivamente não é isso. O que era para ser o nascimento de Jesus virou Papai Noel (o mais bem elaborado símbolo do capitalismo selvagem); o que era para ser a união de um povo – Natal tem a destreza de nos tornar mais expostos aos outros e ao mundo – o que era para ser a união, foi afirmando nossos abismos; e todo o resto virou consumismo.

Eu poderia passar mais um Natal vendo alguém exagerar na bebida e vendo alguém se empanturrando da comida de uma mesa farta, mas resolvi criticar tudo isso: enquanto se celebram as culturas do consumismo e do desperdício, tem gente morando na rua, passando fome, com frio. Tem gente na casa ao lado, ou seja lá onde for, que não tem o que dar aos filhos, tem filhos que não podem ter nem um brinquedinho barato.

Enquanto as pessoas morrem por coisas que não nos faltam, pelas quais nem nos damos ao trabalho minucioso de agradecer, seguimos nossa comemoração vazia e sem sentido. Desejamos “feliz Natal” sem saber o seu real significado. Transformamos nossos dias em abismos de futilidades. Cuidamos do que nos convém.

Onde foi parar o verdadeiro espírito natalino?

Meninas, corram!

2008-10-28T09:13:00.002-03:00

Tinha ouvido falar maravilhas sobre a peça e entrei no teatro cheia de expectativas. O monólogo Meninas, Corram! me deixou encantada e saí do Gamboa cheia de reflexões sobre o dia-a-dia da mulher na sociedade contemporânea, incentivada pela representação fantástica da atriz Alda Maria, em uma montagem intimista e inteligente.
Comecei a refletir sobre o papel da mídia na construção de mulheres talhadas a buscar incansavelmente padrões de beleza inatingíveis. Nosso estereotipo ideal não condiz com a realidade do Brasil: mulheres magérrimas (quanto mais anoréxicas, melhor) ou com curvas perfeitas, as famosas gostosonas, cabelos lisos e por aí vai. O que leva o país a ser o segundo em cirurgias plásticas no mundo?
É preciso rever a boneca Barbie que alguém entrega despreocupadamente a uma criança, na qual esta possivelmente irá se espelhar. É preciso rever a imagem feminina vendida por programas como Zorra Total, afinal, como diz uma tia minha, mulher não é sexo, mas sim gênero humano.
É preciso rever conceitos. A beleza está na alma.

2008-10-22T10:25:00.003-03:00

A poesia se desprendeu
Do universo impensado
Do infinito do meu eu
E todo o resto é silêncio.

Vi as palavras voarem
Com meus olhos marejados
Tanta dor, tanta agonia
Não sobrou nenhuma em mim.

Aqui dentro, toda a ausência
Todo o incômodo culpado
E a escuridão efêmera
De um poeta sem palavra.

Maresia

2008-10-09T12:40:00.003-03:00

Belo dia, acordei e ele não estava aqui. Malandro! – pensei entre o sorriso e as lágrimas, gesto que me acompanha por toda a vida – Malandro! Foi-se embora pra Maresia.
Engana-se quem pensa que menina de sete anos não sabe nada de Maresia. Maresia chama assim porque, quando a gente está na Terra, é pelo mar que se conecta ao seu infinito. E parece que, nesse dia, veio um anjo com cheiro de mar e soprou e seu ouvido que haviam aberto as portas da cidade (isso mesmo, Maresia é uma cidade e lá todo mundo é amigo e gentil) e se ele corresse talvez conseguisse entrar. E não é que o danado conseguiu? Fechou os olhos bem apertados e lá se foi pra não voltar.
Dizem que em Maresia tudo é feito fantasia e a lua fica ao pé da gente, num chão que é de algodão.
O malandrinho, esperto que é, volta mais, não. Aliás, volta. Mas só às vezes, de visita. E eu, entre o sorriso e as lágrimas, posso vê-lo todo dia:
É aquela estrela que há três mil seiscentas e cinqüenta noites resolveu subir ao céu.

Uma pequenina homenagem a Valmir, meu pai, amor de vidas inteiras, que há dez anos resolveu nos deixar...

2008-10-02T18:11:00.002-03:00

E teve aquela amiga que veio comentar pessoalmente o meu blog. “Pois é, Amandinha, eu acho que seus textos são muito longos. Eu, particularmente, às vezes tenho preguiça de começar a ler o que você escreve lá. E também acho que você, que é uma menina culta, instruída e articulada deveria escrever sobre alguma coisa realmente importante”.
Pois sim, pois sim. A mulher queria que eu escrevesse sobre alguma coisa “realmente importante”, como política. “Você já viu alguém sobreviver de poesia, minha querida? Não. Porque simplesmente poesia não enche barriga, ninguém ganha dinheiro escrevendo versos. Bem como ninguém ganha dinheiro falando sobre mulheres que têm epifania depois de vinte anos de uma vida monótona ou de mulheres que simplesmente resolvem se matar”.
Nada disso é importante. Não para alguém como ela – falar sobre o eu de cada indivíduo ou simplesmente cantar as belezas do mundo não faz diferença nenhuma para gente desse tipo. “Para que você acha que serve um blog? Sabe, acho que já passou da hora de você crescer um pouquinho. Faça críticas de governos, faça críticas sociais”.
Bebi o último gole do meu café e me levantei.
- Para que uma pessoa possa se exilar de si.
- Como?
- Você perguntou. É para isso que serve um blog.
Desculpe decepcionar, mas eu quero toda a poesia que possa caber nessa vida.

2008-09-27T14:30:00.002-03:00

Maria Helena mergulhou fundo no olhar de Luisa. As duas ali, tete a tete, marchando lentamente para o próximo passo, o que seria um passo no escuro. Quarenta anos não são vinte, quarenta pesam, as coisas mudam, pensou. Sim, quarenta anos são os senhores do jogo, dos que mandam, desmandam e remandam. Ao menos o eram com Maria Helena.
Eram duas mulheres vividas mergulhadas no próprio subconsciente, atônitas à realidade. E isso mudava a direção das coisas: eram duas mulheres vividas - e não viventes - o que lhes causava certa vergonha por estar ali. Luisa só tinha uns livros, para mergulhar a cabeça enquanto não trabalhava e esquecer os problemas e faltas. Isso, de certa forma, era uma espécie de autonomia, a sua autonomia. Maria Helena, coitada, não tinha tempo para enfiar a cabeça em lugar nenhum, sua única autonomia era o pensar.
- Pois é, Lui, quarenta anos têm o peso de blocos de concreto... – Maria Helena retomou a conversa que ficara pelo meio.
Luisa riu baixinho, para seu íntimo. Terminaram o lanche, com suas milhares de calorias de lanche de fast-food, e continuaram a andança pelo shopping center. Provaram isso ou aquilo, perderam outra vez o rumo da conversa. Mas havia em seus olhares um complexo antagonismo, o que, na verdade, era extrema compreensão. Duas mulheres no mesmo provador, diante de um espelho impecavelmente limpo, sob a luz branca típica de um provador daqueles, que tem o estranho poder de deixar as pessoas mais enfadadas do que de fato são.
Maria Helena olhou em seu reflexo a vaguidão de sua face, com certo desprezo. Sentiu vertigem.
- São quarenta anos, Luisa. Me ajuda, me ajuda a caminhar...
Só então Luisa sentiu o que eram quarenta anos para Maria Helena. Não era a idade. Definitivamente, não o era. Era o peso dos quarenta anos passados corridos, das lacunas, do casamento que não vingara. Ah, isso pesava muito mais do que meros quarenta anos...
Eram duas amigas diante de um espelho impecavelmente limpo e de uma vida passada a vistas grossas. Luisa tomou a mão de Maria Helena, num semi-sorriso, num complexo antagonismo que as atraía e lhes dava certa esperança sobre o mundo.
- Eu estou aqui, Marilê.
E este gesto tinha o peso exato da liberdade...

Domingo

2008-09-22T09:46:00.002-03:00

Um domingo assim me arde
Eu inteira sou pedaços
O meu tempo é sempre tarde
E sou feita de ocasos.

Mais um copo, uma lágrima
Me desfaço insensata
E meus sonhos todos cabem
Numa garrafa barata.

Dor, martírio, delírio
Mais um sonho pelo chão
Mais um’alma que se perde
Pelo mal do coração.

Todo meu sangue é volátil
Álcool escorrendo em minha veia
E meu corpo é a solidão
Dos teus olhos de lua cheia.

*Um pouquinho de lirismo em nossos dias...

Sábado à Tarde

2008-09-15T09:35:00.003-03:00

Quatro horas da tarde.
Já rodei o shopping inteiro procurando um vestido e agora estou na Praça de Alimentação, sentada a uma mesa, esperando uma amiga chegar. Não gosto de shoppings, mas sou obrigada a ficar aqui por pelo menos mais meia hora, vendo essas crianças se entupirem de sanduíches caros e gordurentos, vendo essas mães de expressões vazias desfilarem cheias de sacolas de lojas de grife.
Desculpem-me a sinceridade, mas Salvador Shopping no sábado à tarde é a celebração do consumismo e a descerebração do indivíduo. Duas horas mais cedo eu via ruas abarrotadas de meninos. Meninos que limpavam carros, meninos que vendiam doces, meninos que perdiam a vida. A cada sinal vermelho, eu via um sonho perdido, o reflexo de um sistema cruel e desigual.
O mundo além dos muros do shopping é de um desencanto sem tamanho. Não há contos de fada, a ralé não entende absolutamente nada de moda, não domina o português correto, os mendigos certamente não comem no Barbacoa aqui bem perto. Mas aqui dentro, meu Deus, aqui dentro as pessoas olham vitrinas, falam com sotaque elititês, cultivam os bons costumes de suas famílias que têm anos e mais anos e mais anos de tradição... Tradição de quê??? Vá lá saber... Pessoas que têm berço, simplesmente. . Uma gente linda, bem vestida, de uma “boa” classe social. Uma gente fútil, inútil, alheia às questões do mundo.
Amparo a cabeça com os pulsos, a fim de evitar uma lágrima vacilante em meio à visão caótica do mundo em que vivemos. No lugar de uma lágrima atrevida, dezenas delas começam a escorrer pelo meu rosto.
Na mesa, uns rabiscos feitos aparentemente com corretivo escolar:
“Enquanto houver burguesia, não haverá poesia”.

XXI

2008-09-10T10:12:00.003-03:00

As máquinas se faziam presentes como presentes gregos em solos descompassados. A luz, tão forte e insegura, não era lá luz de firmamento e, embora iluminasse, predominava a escuridão. Às vezes, o barulho era ensurdecedor; às vezes, se resumia a “clics” contínuos e inacabáveis, quase que infernais. A única verdade era o silêncio. Silêncio no contraste do próprio silêncio, que cabia no egoísmo do lugar quase inumano.
Mas entre sombras e silêncios, falta e solidão, existia algo de estranho, algo que não era nem máquina nem concreto, algo que pulsava em meio a uma ou outra lágrima vacilante: um ser humano, feito mesmo de carne e osso, com percentual bem maior de solitude.
De olhos fechados e úmidos, Clarissa mergulhou a ponta dos dedos na vasilha com tinta. Sentiu a frieza correr-lhe a mão, o braço e, por fim, todo o corpo. Combinação intranqüila com o gelo que se apoderara de sua alma e fizera seu pranto perdurar. Sentiu na pele lembranças confusas, como se não as tivesse vivido e aquilo tudo que chamava de vida não passasse de um sonho. Sentiu que de corpo inteiro se inadequava àquela vida, quando tintas eram incomuns e máquinas familiares.
Curvou a cabeça em gesto de penitência, como se estivessem corpo e alma se banindo dos pecados e da vida inacabada. Era um corpo vencendo seus próprios limites, limitado à plena urbanização de uma alma e de um todo. Abrindo, enfim, os olhos, em meio a um quase-sorriso, liberta de uma súbita cegueira, contemplou o dedo encharcado de tinta vermelha. Muito tentou se esquivar do instante, tendo, para atiçá-la, ainda mais escuridão. E foi tudo tão lúgubre que ela não via a luz que havia, transportada de seu corpo por um instante de insensatez.
Teve vontade de pintar um quadro com a ponta de seus dedos, ouvira por toda a vida que arte liberta. Por falta de qualquer coisa que lhe servisse, fez rabiscos na parede, tendo assim, um estranho alívio. O punhal estava ali e o vermelho se alastrara.
Clarissa, embora calada, não era mais o silêncio absurdo envolto em depressão. Não sofria mais a tragédia do não-ser ou não sabê-lo, nem tentava disfarçar a tristeza que lhe corroia a alma. Olhou o vermelho nos dedos: não era tão frio quanto pensara antes. Não lhe era mais melancólica a sua presença, era familiar.
Muitos comentam que Clarissa enlouqueceu; uns poucos, entendidos, dizem que ela se libertou.
Estava morta.

2008-07-23T10:55:00.001-03:00

2008-07-04T11:38:00.002-03:00

Se eu grito enlouquecida

Aparente sem porquê

É porque na minha vida

Já não quero mais querer.

Tenho medo de mim mesma

Que sou toda escuridão

E se grito enlouquecida

Se partiu meu coração.

2008-06-15T16:11:00.002-03:00

Dizem na arte que tem vida

Tudo aquilo original

Bebo café

Leio Mallarmé

Vomito versos mortos.

*Uma pequenina homenagem a Maria de Freitas, simbolista nata...

2008-06-04T08:58:00.003-03:00

É noite na Terra

Escura e sem fim

Vai longe o dia

É noite em mim.

Mas não me lamento

Do meu existir

Meu frágil momento

Convida ao porvir.

Mas não te lamento

Sou trágica assim

Sem o teu sorriso

É pranto em mim.

Não temo o destino

Nem o sofrimento

Roubaste minha vida

Mas não te lamento.

EsCorro

2008-05-29T10:29:00.000-03:00

Exploro-me, engano-me
Imploro-me
Divago no escuro da madrugada
O peito incandesce, não cabe no corpo
A alma se exila, embriagada.

Procuro, recuo
Ser louco e vadio
Não quero querer este "não", esta vida
Não quero varar uma madrugada
Esquecendo de mim, desarmada, perdida.

Pai, chão!
Sussurro inquieta
E a solidão me corrompe, tão fria
Sou líquida, escorro. Escorro de mim
E tudo é silêncio - madrugada vazia.

Simbolismo

2008-05-27T19:33:00.000-03:00

Senti-me a mais vil
E infeliz dos mortais
Diante do espelho, um mar
- Um mar sem cais!

Um mar de barco a velas
Sem vento ou ancoragem
Olhei-me, mar-aberto
Sou rito de passagem.

Rasguei a alma inteira
Agora sou pedaços
Sou pranto, sou vertigem
Sou sangue e fracasso.

Olhei-me no espelho
Com uma fúria secreta
Sou verso inacabado
Rima pobre de poeta.